Janeiro é aquele amigo que chega sempre quando a festa já acabou. Quando as luzes já estão acesas, a música desligada, e alguém ainda está a segurar um copo vazio sem saber bem onde o pousar.

Depois de dezembro, janeiro entra em silêncio. Fala baixo e fica sentado num canto. Não traz histórias, muito menos pede atenção e parece ter perdido qualquer coisa pelo caminho, mas não se sabe o que foi.

O ano diz que começou, mas ninguém acredita nisso. As ruas estão estranhamente calmas, os dias parecem mais longos, e há uma vaga sensação de atraso, como se ainda estivéssemos todos no mês anterior.

Janeiro não interrompe. Espera.

Espera que as pessoas voltem a casa, que o tempo volte a fazer sentido e que o barulho de dezembro fique finalmente no passado.

Há restos por todo o lado: árvores esquecidas, luzes a piscar e calendários antigos pendurados nas mesmas paredes.

Mas janeiro olha para tudo isto como quem não quer mexer no que não é seu (e não mexe).

É um mês deslocado. Um mês que não sabe se pertence ao ano que acabou ou ao que ainda não começou. Fica ali, a ocupar espaço sem exigir significado.

Janeiro não celebra. Não promete. Não despede.

Chega tarde, fica pouco, e passa quase sem ser percebido.

Tal e qual como aquele amigo que aparece quando já só restam cadeiras por arrumar e, mesmo assim, senta-se a observar.

Fonte da Imagem de Capa: Pinterest

Este artigo de opinião é da pura responsabilidade da autora, não representando as posições do desacordo ou dos seus afiliados.

Escrito por: Rita Luís

Editado por: Leonor Oliveira